Перейти к основному содержанию
Мастак
Пророков нет в своей стране. Но, за того поэта славно мне, Который пишет от души, Под шум и гам, в тиши. Стихи не очень хороши. Размеры пляшут краковяк, Строка длинна, как тот червяк. Не знает правила чудак, Законов истинных стихов. Что тут поделать? Он таков. Судить его? Или простить? Его и критик матом крыть, Без совести зазренья может. Она его и не загложет. Начнет ему мораль читать: Мол, что ж ты, Вася - твою мать, Никак не вырастешь из детства. Смотри вот люди по соседству, Анапест, ямб и амфибрахий, Освоили давным-давно. А ты сопливое дерьмо, Ненужное никому на хрен, Тут "на гора" все выдаешь. Нехорошо, ядрена вошь. Поэт поникнет на минутку, Своей повинной головой. Переведет тот диспут в шутку. И скажет: Да! Я весь такой. Ругайте так меня и сяк. Я, все ж стихи писать мастак!
Вот поглядеть бы на такую всю :angelsmiley:
Хотел на-пасть, но только лишь наследил)))
бегаешь за твоим творчеством по всем сайтам....а я уже не так молод.... :bigwink:
Дык, и я не вьюнош креативный :bigwink: Привет, не ожидал тут встретить Тикитака :angelsmiley: Мерси, за комплиман, червонцем :wink4:
Неее! Меня не Вася кличуть, меня Юрой нарекли. А так - всё как есть! Как-то тута накарябал я стишок один про себя, "Гений" называетца, щас вот тисну в листок свой сайтовый, можа ишшо хто себя узнает?
[Гарантированное прочтение] «Ты мелк и прост, ты даже не писака», - Сказали мне читатели, - «Не задирай свой нос, Он больше, чем у Сирано де-Бержерака... Я только задаю себе вопрос: «Откуда же читатели однако?»