Летит по небу газета, Неровно, но выше и выше. Стоят на улице люди, Вся улица оцепенела. И есть ли на свете белом Частица такого света, Такого, что неподсуден, Такого, что в душах вышит? И, до конца напрягая Свое близорукое зренье, Мы силимся там увидеть, Увидеть в газете такое, Что сделает знак рукою И радужными кругами Очертит больные лица И свет приведет в движенье. Газета летит по небу. Сияет большое солнце. И слово одно сияет, Но не разобрать, какое. Наполнился свет покоем. На дно опустился невод. И птица летит золотая. И солнце…Конечно, солнце.