Мне скоро пятьдесят. Снимите шляпы. Ведь это ж надо, насчитал полвека. По жизни стал два раза папой. И только раз приличным человеком. Жил по законам и себе не врал, На службе пребывал в солидном чине. Как будто весь давно уже собрал, Набор, положенный собрать мужчине. Построил дом, деревья посадил. Жаль, миллионов я не заработал. Но, дочку с сыном все же породил. И не был ни предателем, ни жмотом. Хвалить себя – пустое ремесло. Но и ругать, наверно, не престало. Самодовольство - есть удел ослов, А самоедством сыт я до отвала. Куда теперь? Что в жизни ожидать? Ведь я привык всегда стремиться к цели. Премьер-министром не удастся стать, По крайней мере, до конца апреля. Да и куда мне, я ведь - от сохи, В калашный ряд лезть с простоватым рылом. Судьба приказ дала: «Пиши стихи!», Я попытался, но, не тут-то было. Я постоянно путаю размер. Анапест, ямб, хорей и амфибрахий. Но, я строчу стишки, как пионер, Ведь без стихов, дорога мне в монахи. Мне Северянином, увы, уже не стать. Не стать Есениным и Сашей Черным. Но, продолжаю я стихописать, Назло врагам, отчаянно, упорно. Я не воздвигну памятник себе, К нему тропе не нужно зарастать. Стихи читаю в голос сам себе. А на признанье, право, наплевать…