Тишина на душе, что-то в ней, как вино отыграло, Дождь уходит из парка в листве пожелтевшей шурша, Не грустите, мадам, что пришло ваше лето к финалу, Осень в этой поре, в листопад, как и Вы хороша. По лицу угадал, почему Вы прохладе не рады, И пишу, как портрет, на листочке нечаянный стих, Не корите судьбу, Ваш июль, он по-прежнему рядом, Он дождём расцелованный в мокрой аллее притих. Вы прислушайтесь, дождь барабанит по зонтику реже, И листва не хрустит под ногой и в озябшей горсти, А вон тот георгин по-осеннему ярок и нежен, Он успеет ещё до холодной поры отцвести. Грустный танец листвы, он по-своему нужен и важен, А последняя капля с небес и чиста, и свежа, Я уверен, мадам, Вы всё это полюбите даже, Вам не стоит от осени в память о лете бежать. Вам уже жарковат под плащём светлый, вязаный свитер, А осенний пейзаж , так прекрасен, хоть кистью пиши, Не грустите о лете, мадам, я прошу, не грустите, В обрамлении осени, право, Вы так хороши. https://drive.google.com/file/d/1FeEA-H30tSTSBBUC7S-ml4skBjHMV-TO/view?…