За спиной остаются ромашки цветущего луга И берёза, которую, знаю, что вспомню не раз. Я спускаюсь по шарику с русского Севера к Югу За хвалёной судьбой, что была столько лет не для нас. Нам, хоть Юг - хоть Восток, Мы путей заповедных не знаем. И бредём, как слепые, тела подставляя под зной. Но кружится листок В стратосфере над жарким Синаем, Что сорвало ветрами с берёзы посаженной мной. Никакой нет вины, Пусть сложилось всё так - не иначе. Не ломал об колено судьбу, от неё не в бегах. Почему же тогда у стены Пересоленной плачем, Я молюсь за Россию, что скоро утонет в снегах. Ностальгия - зараза всё ищет славянские лица, Не пройдёт никогда, это ясно простому ежу. Есть надежда, утихнет хамсин и листок приземлится. Упадёт на ладонь, что открытой всё время держу. Как же трудно дышать и на Север считать километры, Где печальные птицы трубят собираясь на Юг. Там берёза у дома раздетая северным ветром Золотую листву осыпает на выцветший луг. https://drive.google.com/file/d/1Al7HR7jik9OW0NlPKi3QS-jB5DHL7IYm/view?…