Франц Бош. О поэте http://proza.ru/avtor/bosch66621 Франц Бош – трагический поэт. Юродивый, который видит то, что мы предпочитаем не замечать, отворачиваемся. Его стихи жестки, как проза, но и целебны - они дарят нам особенное зрение. Ибо первый шаг к исцелению – принятие. Проза же Франца Боша восходит к поэзии, так высока. Он пишет о судьбах родины, неотделимой от судеб ее сынов, горьких, как пасынки. Самые поэтичные рассказы Франца – «Сказки северных рек» и «Там олень ходит жамшевый». О потомках ссыльных. Если вы полагаете, что история вершится в столице, ближе к престолу, вы ошибаетесь. В Сибирь ссылали инакомыслящих, неспроста народная пословица предостерегает: от сумы и от тюрьмы – не зарекайся. Если в вашей семье никто не сидел, значит, вы плохо знаете свою родословную. «Они плакали и пели. Каждый, конечно, о своём: бандеровка Галя, осужденная шестнадцатилетней девушкой в сорок шестом; русский офицер 1920 ого года рождения, из того призыва, кто практически не дожил до Победы, они все полегли на Русских равнинах; тетя Шура, как то ухитрившаяся предать русский народ в 1939 ом. И такая неизбывная тоска по несбывшемуся, не случившемуся с ними, слышалась в этих голосах, что мороз по коже пробивал нас, деревенских хулиганистых «мужичков», махновцев. Не знавших ещё тогда бездну боли в слове «прошлое», комок страха в неопределённости будущего, и никем не оценённой ценности настоящего…» (ТАМ ОЛЕНЬ БРОДИТ ЖАМШЕВЫЙ) Когда читаешь эти строки, тоже мороз пробирает по коже. Память отзывается. Значит, жива, хотя бы на генном уровне. Герои Франца выброшены на дно жизни, казалось бы, самим рождением своим, но не смяты, не сломлены, даже если читателю их существование кажется беспросветным. Почему? Да потому, что жизнь их не проходит бесследно, а ложится на чистый лист поэта, и так обретает бессмертие. Франц Бош пишет сердцем, кровью, язык ему – дан. «И много чего я вспоминал в этот день, осознав себя вдруг потомком и предком. Как потомок я был худ, как предок – еще гаже и потому, в сумерках добравшись домой, чувствовал себя подлецом. И от невозможности изменить ситуацию – напился вдребезги. А в полночь сидел на обрывистом берегу озера, и кричал в таинственную под луной даль, пытаясь докричаться до тех, идущих мне на смену. «Кто вы, орал я, - потомки?» «Подонки»,- гулко дыша, отвечала даль. Они издевались надо мной, скоты... » (СМАРА) И это вселяет уверенность, что народ, чей поэт пишет живым настоящим языком – будет жить и творить свою историю. Лирика Франца – диалог с Богом. Совестливый, покаянный. Поэт – это прежде всего совесть. «Я – череду ошибок множил, до раболепья снизойдя…» Он берет на себя все грехи мира – «Я – сам прибил святому руки к сырому крепкому кресту…» (КАЮСЬ) И обретает право говорить с ним на равных. Он и поэзию судит по самому высокому счету: Ведь ты же нищенка, убога, Стоишь, согнувшись у ворот. Тебя сужу я крайне строго, Не видя странный оборот, Что как-то я, ссутулив спину, Возьму на снег своих седин, Позорный грех, как милостыню, Прося тебя за рубль один! (УМРИ, ПОЭЗИЯ…) Поэт – без кожи. Только такой ценой он может быть повенчан с Музой. Не ходи как слепец во вселенской ночи: Будет мул и узда будет тоже! Брось искать, и тогда, наконец, опочи… С Музой…только без собственной кожи… (ОТТОГО) Стихами о поэте и поэзии Франц ставит перед собой такую планку, которая не позволит оскудеть его душе. Эй, продавец бакалейных товаров, Брось под прилавок обвесочки дня. С них, всё равно не получишь навара, А, между тем, рассчитаешь меня! Я, при расчёте, ладошки поглажу, И, расцелую глазами до сих… Мир мой, окрашенный в дёготь и сажу, Пусть посветлеет от действий таких! (ТРИЛИСТНИК ОЖИДАНИЯ) И снова хочется воскликнуть: язык ему – дан! Путь поэта предначертан от рождения, а стихи, живые – всегда молитва. О нас с вами. Настоящий поэт – суть юродивый. Странное Когда нападала жуть, Мне очень хотелось жить. Я, даже колен согнуть, Не мог, захотев попить. Судьба обещала плен, Куда я не мог пойти, Я выбрал себе размен - На паперти - взаперти. Смотри, дорогая, на Забывших свои пути, На тысячу лет – вина: Не помнят- куда войти. А я – указую путь, С сомнением не знаком.. Я им помогу чуть – чуть, На паперти, босиком…