Плывут над белым садом облака. Плывут и проливаются дождями. А мы с тобой валяем дурака, чего – то ждем. Чего – не знаем сами... А сад цветет. Он потому и бел. Цветение – его святое дело. У нас же с этим, как всегда, пробел, хотя цвести любое жаждет тело. Таким его соорудил Творец. Он не имел при этом задней мысли. По Замыслу Его должно все цвесть: от глубины морской до звездной выси. Но мы, видать, тупые существа. «Наставники» у нас еще тупее. Цветение – Любовь. Она чиста. Во все века о ней и песни пели! Теперь мы даже песен не поем, не говоря о том, чтоб прикоснуться друг к другу, когда мы с тобой вдвоем... Неужто нам не суждено проснуться?.. Цветут сады. Над ними облака плывут медлительно и льют дожди печально... Глядят на них два круглых дурака, в сердцах у них тревога и отчаянье...