Он всегда считал, «наша жизнь — игра». А там, где игра, не надо добра… Не нужны нам ни роскоши, ни излишки, - мол, раз есть излишки – сиди тише мышки. Он любил рифмовать и ходить невпопад. Вышел в путь, не желая вернуться назад. Вышел в путь и упрямо пошёл в обход, по шоссе мимо леса, хоть сам пешеход, И ревут ситроены, устремляясь вперёд. А ему-то что? Отошел, покурил, вздохнул, на душе – хорошо. "У меня свой путь, у вас – свой полёт…" Вот идёт и идёт по такой колее, где удача не в счёт, где ходил тамплиер, где живёшь одним днём, и отнюдь не грядущим, где и встречи не ждёшь со зловещим удушьем, где и в брод не пройдешь, только через мост, где никак не найдёшь Ариаднин трос. …всё решетки вокруг да заборы в пыли, по пути – рыбы дохнут в камнях, на мели, шаг за шагом сложнее, поворот – под откос, и из края жары – на край ветра и гроз, а сбежишь от ветров и в пещеру уйдешь – то ль на рог, то ль под нож невпопад попадёшь… Где ж Ворота, где Колокол, где образа?.. Только фары на встречке, как волчьи глаза. Через пару шагов – вообще серпантин, и в дороге, как в поле – всё один и один…