Нам, обоим, с весны по ночам не спится. Может летняя блажь, может пагубный грех. Я хожу не к тебе, а к твоей сестрице. У не; серебристый, мерцающий смех. В бестолковых словах день проходит мигом. Мы, как будто, плыв;м в благородном вине, А ты, делаешь вид, что читаешь книгу И не можешь оставить нас наедине. Может сердце тво; никогда не пело. Может в старом романе твой Главный герой, Но на тонкой руке кости пальцев белым И страницы листать забываешь порой. У тебя на душе ничего святого. Догораешь внутри, как цветок на костре, Только вряд-ли кому рассказать готова И тем более это поведать сестре. Хоть и хочется, но, я себе не верю. Мысли в тесную голову лезут гурьбой. Ты не встанешь меня провожать до двери, А ведь я прихожу повидаться с тобой