Мой дух давно по прошлому не ропщет. Лежат пластом на дне души слова. Бреду сквозь осень листопадной рощей На музыку, что слышится едва. Старинный дом с верандой и поляна, Как будто предлагают мне - причаль. Мальчишка-пианист на фортепьяно Играет не по возрасту печаль. В кругу вещей содеянных не нами, В чужой душе худого не творя, В тени берёз сажусь на тяжкий камень В охапку листьев жертвой алтаря. И ничего, мне кажется, не надо. Ни голосов - ни пищи для ума. Сижу один в другие листопады Когда-то не поверивший Фома. В иных вселенных троны и короны. Здесь, только Осень-фея светлых грёз, А музыка течёт и тянет в кроны К аплодисментам золотых берёз. Мне ветерок нашёптывает вести О грустной, кратковременной поре И я лечу листом, с другими вместе, И жертвую собой на алтаре. Деревья строем, светлая поляна Где танец листьев растворяет вас. Усталый дом, веранда, фортепьяно, Затихший лес, Шопен, осенний вальс