Почему нас так тянет домой? Может, нет лучше мест на земле, или Богом нам отчий постой, может место под личной звездой нам прописано в нашей судьбе? Наша родина-маленький двор, где воспитывались и росли. Так же мил кособокий забор и скрипучий калитки притвор, что мешал, когда розы цвели. Где-то там вдруг внутри защемит. Сладкой юности шелест страниц повернёт к той скамье, как магнит. Кто-то, знаю, слезу обронит под мерцание дальних зарниц. Кто-то, верю, страничку загнёт, перечитывать будет не раз. И в терзаньях себя проклянёт, с горьким чувством под утро заснёт под укором фемидовых глаз... А забор всё такой же стоит, только больше ещё постарев. И калитка всё так же скрипит, словно блудного сына бранит, но сегодня чуть-чуть подобрев.