Ещё цветёт, прощаясь, май, Уже река в обычном русле: Ушедших дней не обижай, Зря не ищи спасенье в грусти. Ещё мы можем, может быть, Как новь, неясность где и нега, Ночь бестолковую любить И нежность утра пить с разбега. Незримо тают облачка В новой прозрачности небес, Кукушки счёт издалека… Дыханью лета внемлет лес. Вот – вот и сдвинется всё с места, Закружатся слова, дела, И станет вдруг так неуместно То, что казалось навсегда.