Стихи минувших лет Мой друг, не слишком ли легко Я стал писать тебе стихи, И так ли время далеко Грустить за «шуточки» свои.? Писать про то, как заплатить Тем не дано, что мне иметь, Что, не страдав, нельзя любить, Как безголосому не петь. Про то, как если взглянешь мило, Подарком взор твой берегу, А если взгляд капризно мимо… Бессонница, спать не могу. Про то, как на дорожной пыли Ночью писал слова любви, Как лунной сказкой серебрили В нежности буковки мои. О том, как я умом страдаю, Как валиться всё мимо рук, И как печально замираю…, Храня тебя в себе, мой друг. Да как бы ум не изощрялся Иль остроумьем, иль всезнаньем, Ясно уже: поэт попался Этим рифмованным посланьем.