За окном свинцовые тучи, ветер мерно ветви качает, а в руках чашка с пахучим красновато-кирпичным чаем. Бьются капли в стекло монотонно, они сами себе эстеты. Этой странностью заоконной в мир приходят мои сюжеты. Точно так же в сырой песчаник эти капли когда-то били и летали по-над плечами в том рекламном Ершалаиме. От гостиницы и до Храма по булыжным улочкам узким плыли в край мы, где непрестанно место радости, время грусти… Вот и всё, нас ведут дороги снова к храму и снова к дому. То ступени, а то пороги, И всегда – на Восход, к Святому.