Долго раздумывать? Вряд ли. Возьму вот и выстрелю, выдавив с выстрелом едкое облако слов: мол, ни к чему эта магия взглядов препристальных, ею разломы не склеить нам. Мол, не срослось. *** Позже, опомнясь, из памяти в рамочку выделю строчку, наполненных мёдом, корицей ли, дней, и превращу её в пьесу для двух злобных зрителей, что не составили тройку с звездою Денеб. Медленно двигаясь по замороженной млечности, выйдут они межсценарными тропами в май, где альтаиры и веги от тусклости лечатся, первым раскатам и трелям пытаясь внимать, чтоб, как и прежде, светиться на бархате купола, словно монисто на смуглой девичьей груди. Только за зрителя-два не ручаюсь я. Купит ли он свой билет? Пусть не купит... Не стану судить...