«Дорогая, слова умирают, плети-не плети, ничего не выходит, а значит - ни проку, ни толку, и стихи - не стихи, если нет в них тебя во плоти... Рукоделие только. Увы, рукоделие только.» Винил ... …Рукоделие только… Но, всё же, молитве сродни – Словно чётки, сплетение слов и сплетение мыслей. Облетят, словно листья, давно пожелтевшие дни, Стук дверей прозвучит, как звучит неожиданный выстрел. Опустеют экраны без лиц долгожданных гостей, Замолчат телефоны, истратив последние звоны… Почтальоны давно не приносят уже новостей, Я забыла, когда приходили ко мне почтальоны. Я забыла, как пахнет тот кофе, что пьют на двоих, Как звучит «Бахиана»… Ты помнишь любимую песню? Не поётся давно. И, как ломкий сухарик, мой стих Не ложится в строку. То ль свободно ему, то ли тесно. Может, строчки мои заполняются вовсе зазря – Здесь рифмует не каждый второй – каждый первый, ей-богу – Март в исходе и слышно под каждым кустом глухаря, И на каждой странице «выходит один на дорогу». Значит, надо в архив, закопаться в страницах сухих, Отыскать те слова, что дарились по случаю просто. Только знаешь, что каждый, пусть самый коротенький стих, Для меня был спасеньем, как в море бушующем остров. Прочитаю слова, повторяя сто раз нараспев, Потому что такое впитать полагается сердцем. Бормоча про себя, удивлю проходящих в толпе, Не умеющих словом напиться и словом согреться. …Рукоделие только… Полёты стареющих птиц. И густеющей крови по венам шумящие токи. И бесстыжие сны, без условий, приличий, границ. И взирающий вниз – Равнодушный. Холодный. Жестокий. 31.03.20.