"нет ни слов ни дел моих, я держу святой свой пост. если вижу ровный стих ставлю десять я без слов. у меня болит душа аж повеситься хочу, но висит уже балда, для нее одной держусь..." гордец унылый и тщеславный в своих страданьях одинок. все меньше тех, кто любит падлу, чтоб похвалить в ответ стишок. во лжи прожил всю жизнь убогий, но верил богу, что простит; возьмет домой чмо и такое, все - блудный сын, любой - пиит. о, где же ты, ручей речистый, что стелет горы красной тропкой? по ней лосось на нерест истый сайгаком скачет по порогам. и там в бассейне озаренном закатом лунным и зарей сидит во всех самовлюбленный очаровательный герой. пиит в молчании и йоге ногами скрученными в лотос, бездарный, жалкий и убогий, такой профан, что миру пофиг. и иллюзорные печали, забыт побитый враг давно, и все стихи зарифмовали, осталось рифмовать фуфло. "сижу в великолепии своем познавший радости, печали. вот облако плывет за горизонт, а вот другое между нами. так кто я, если не поэт словами выразивший чувство? я - бог и знаю свой секрет, я превращаю мир в рифмушку..."