Зачем ты не приходишь навестить ни в горестях моих, ни в передышке? Безумный, бьется в тесной клетке стих, и не поет уже, хрипит чуть слышно. Недавно снился, в сторону смотрел,- все ж на душе немного посветлело. Когда ты оказался не у дел, тебя своей строкою отогрела. Водила муза кистью по холсту, смычком по скрипке, тишиной по нервам, предпочитая праздники посту, рассвету - ночь, а убежденье - вере. Когда ушел, та тишина зажглась, и столько бабочек пожар тушили! У музы вдруг открылся третий глаз, ресницы в дивном трепете застыли. Что видит, мне о том не говорит. Молчит. Болит молчанье как немота. Мой плот из горьких слов твоих был свит, из слез моих... А нынче - где ты... что ты?..