Кипящее масло чувств. Подрумянилось сердце чуток. Изнывая в истоме искусств Взор рассветом дремотно глубок. Расшалились на мыслях сны, Им опять уделять время дум. Между зимами прелесть весны. Слух кладет в себя времени шум. От старинных часов ход щелчков. Самобытность незримых шагов. Это тикает сердце в мечту: Пробирается тростью стуча Как слепой в тротуар, на метлу Дворника встал, и ворча Дворник нежно метлу ту убрал, Ласково буркнув: «пройди». И слепой курс на здание взял. Так стучит и трамвайный мотор, Или ход его... Все впереди! Сердце тает в истоме чудес. Исполняется временем взор. Жизнь полнит дерзновением быть. Она чует в тебе интерес... Чтобы тайну рецепта открыть.