То ли семь, то ли восемь... Про девчонку стенает Осин там - за стенкою где-то под "гы-гы" и под звяканье вилок. Но виолами бредит в непогодной истоме подросток, и струят, и смыкаются выси - элегический Бродский осыпает во славу стихами... Эту блеклую осень прибавляй к своим сонмам, Иосиф - пусть болезная снится в кисее и виссоне с порфирой, и над миром несётся не курильщицы сдавленным кашлем и не свистом, не всхлипом фальшивым, а на ложе призывом возбуждённой жены Потифара. Скоро гнутые оси, скоро мёрзлые скрипы полозьев оскоромленный отрок зарифмует в промежность и нежность, откровения ради, для словца и надежды на чудо. А ловцы дрессированных ямбов, забубённых хореев потеряют надолго охоту. Сны в анналы заносит, носом шмыгает, амбициозен, абсолютно несносен, паутинки и капли считая, вопросительным знаком сухолистые истины косит, А соседи пируют со смаком - разбуянились гости... То ли семь, то ли восемь... И осень... И осень... И осень...