Хоть сущность лепечет: молчи, мол, молчи, мол! Молчу. Но всё чаще мне приторно гадко, как на скотобойне, где запах столь сладкий, что вой вырывается неизлечимый... Таких ощущений, как грязи - навалом! Под ложечкой - страшно, а в черепе - камень... Какие-то сны всё - о пиковой даме, подбой у плаща её - пурпурно-алый... ...грозит по-булгаковски поваром лютым, грозя маникюром мне, как поварёшкой: червонцем ли, сотней, да хоть бы и трёшкой, сдавай, понимаешь ли, мыслей валюту! Нет, мозгом здоров я, и вроде бы в силе. И выпить могу без закуски немало. Но что-то как будто меня поломало... А может и вправду мне дама грозила? *** Полощется утро как вымпел на рее. Шагаю по улице гордо и чинно. *** Покуда иду, выплывает причина: качель твою влево! Старею... ...ста-рею...