Дон Рэба, я вас понимаю – такая работа… Прокрустово ложе от деда в наследство досталось… И серая краска… Пусть вас не догонит усталость – Осталось покрасить, подрезать какую-то малость И будет всё ровно. И серо. Уныло. Болото… Дон Рэба, а как там погода у вас в Арканаре? Цурэн не шалит? И на душу не падают листья? Всё гладко и чинно, и осень походочкой лисьей Бесшумно, с оглядкой, с ведёрком и новою кистью Всё красит не золотом – серым. Дома и бульвары… Дон Рэба, вы пишете мне непонятные письма – Мой милый, неужто, хотите меня перекрасить? Что Щука не станет креветкой, не поняли разве? И Щукой не станет Тишайший Премудрый Карасик. И серость не скроет на душу упавшие листья. Дон Рэба, мне жаль вас, поверьте, от чистого сердца – С утра и до ночи всё длится и длится охота – Покраска, подрезка… И рыщет по сайту пехота, И пишет доносы обычный народ – доброхоты, Которые любят сжигать на кострах иноверцев. В строю - одинаково-ровные с серою кожей… Дон Рэба осмотрит орлиным отеческим, взором – А вдруг тут закрался разносчик стыда и позора? А вдруг, он не серый, а вовсе – высок и лазорев? Догнать и покрасить… Подрезать… Убить… Уничтожить… 28.04.19.