Пойти проведать, тихо дверью скрипнуть, Нарушив сон поэта-мудреца… Вы пишете... Ах, Ваша Неусыпность – В исходе ночь, но строчкам нет конца. Бежит перо стремительно и ловко, Слагая стих, за ним ещё, ещё… Всё спит вокруг, и лишь луна плутовка Глядит в окно, да продолжают счёт Часы. И мерным маятника стуком Остатки ночи прогоняют прочь… Писать любовь – прекрасная наука, Писать любовь – и слово-серебро, Послушное привычному порядку, Встаёт в строку. Но строчка не звенит, Она молчит. Ссыпаются в тетрадку Песчинки слов. И призрачная нить Истает. Веретёна онемеют – О чём жужжать? Им некого колоть… Принцессы, луноликие нимфеи, Где вы? Века назад истлела плоть И шёлк нарядов. И в гробах хрустальных Один лишь прах, забвение и тьма. …О чём я? Что за выверт театральный? Ах, Ваша Гениальность! Я с ума Сойду, пожалуй, заблудившись снова, Как в лабиринте, в путах Ваших слов. Но, знаете, я там бродить готова Всю жизнь. Коснуться редкой похвалой Изысканности строк, богатства рифмы, Надеясь тайно – если бы… а вдруг… Пожалуй, до утра проговорив, мы Не разомкнули б виртуальный круг. 1.03.19.