Памяти мамы моей Панфиловой Ольги Михайловны Во мраке таинств бытия, вдруг народится - бездарь или гений, в цепочке длинной, поколений, - одним из звеньев, был и я... Как долго тянутся года, вначале кажется, – им - счёта нету, - - и облететь ещё Планету, удастся (и - не раз, - не два!…) Но вот колёса застучали, и крылья в небеса подняли, и понесли и повлекли, но и тогда ещё не знали, что - те разлуки и печали, - от настоящих расставаний, по нашим меркам, – далеки!… Когда - с годами мы теряем, родных и близких и друзей, - то, с запозданием понимаем, что - никого уж, не признаем, - дороже матери своей… Так, как - она до того, - над тобой ещё не трясся никто, (и дальше, – вряд ли, кто будет), и - первое в жизни, слово своё, - никто из живущих уже не забудет… Лишь ты - одна всё понимала, баюкала меня, ласкала, любила, многое прощала, и, начиная от вокзала и вплоть - до самого конца, ты писем ждать не уставала, от неразумного юнца… И - как листки календаря, - недели слипшись, вдруг, - в года, - как угорелые помчатся, а ты – всё будешь дожидаться! (Как позже выяснится, – …зря…) Не знал – что быстро всё случится, что жизнь - к закату, так помчится, и как подстреленная птица, в – конце внезапно путь прервёт, и твой закончится полёт… Ты не узнаешь, что родится – правнучка, – копия твоя, - и где-то - там, вдали растёт, и будешь ты - всё реже сниться, в стране далёкой, – за - границей, и холмик, в стороне неблизкой, уж - не цветами, - травкой порастёт…