Ничего в ней не было особенного. Ни фигуры (просто хорошая), ни лица (просто симпатичное), ни вообще. Обычная симпатичная девчонка, наверное, с последнего курса чего-нибудь художественного, потому что одета хоть и незатейливо, но со вкусом, а под мышкой – здоровенный рулон бумаги. Но мой взгляд все равно зацепился за нее, даром что народу на улице было без двух человек толпища, и стукнуло меня от этого по всему организму изнутри, словно мне пять лет и подарили заветную ковбойскую шляпу. Я видел ее ровно восемь секунд, но успел так растеряться, что прошел мимо, а когда наконец опомнился, не было в моей жизни не только чего-то сособенного, а и самой девчонки уже не было, и еще много чего не было – и нашей встречи, и знакомства, и что еще иногда после этого бывает – ничто из этого так и не смогло побыть, и не судьба теперь, блин. Остался только хрустящий от мороза вечер, слегка затоптанный деловитыми горожанами, а я стоял и вертел в руках свою детскую ковбойскую шляпу, не зная, что теперь с ней делать.