Не мне бы петь печали клёна, В стране, где бук покрылся ржой - Слова, в которых осень зрела , Я растерял в потоке лет. Листвой зелёного сонета Слагала юность рощи стих, Но истлевает тратуаром Поблёкших дел моих листва. Теперь, серебряной порою, Под ритм осеннего дождя, Пишу романс опавших листьев На завитках седых висков. И верю больше листопаду, Что предрекает зимний сон.