Не совсем же пошлый я придурок, Что-то и красивое во мне, На рассвете душных летних суток Грезится твой облик вдалеке. Усмиряются, сгорев, мои желанья, Словно капли, стынут в ноябре, Не было у нас с тобой свиданья Ни в апреле и ни…, и не будет, знаю, в декабре. Но не плачу я за рюмкой водки, И не бьюсь главою о пеньки, И нырять не буду в омут с лодки, Как с заката в пламя мотыльки. В жизни вдруг пройдёт всё, вновь наступит, Горечь в ликованье оживёт, То цветами яркими закружит, А то близко смертностью вздохнёт. Не всегда уж пьян я по-мертвецки, Ну, бывал, бывал навеселе, – Ах, с судьбой живу я по-простецки, Часто, правда, лёжа на спине.