Бывают строчки как вода и пламень, Как непроглядной ночи глубина… Одна – слезою обжигает камень, Другая, достигающая дна Глубин души, Сверкая в круговерти, Сольется так с воздушностью стиха, Что станет согревать до самой смерти. Но есть строка, которая глуха, Уродлива, беспомощно больная, Но, все же, воссоздав, хранишь в себе Её мотив, вполне осознавая, Что неспроста была в твоей судьбе. А что потом? Не ведая покоя, Переполняюсь строчками внутри… Поэт – простой прораб ковчега Ноя, Ему ль не знать, что светит впереди. ***