Когда последний желтый лист с себя деревья тихо сбросят, Ручей лесной прозрачен, чист. Я называю это Осень. Сажусь в тени я на скамью и томик Пушкина читаю. В стихов прекрасную семью попасть, как в сказку, я мечтаю. Я вижу взгляд его и лик, задумчивый и вдохновенный, И понимаю в тот же миг, что образ Пушкина нетленный. Мне голос слышится его: «Уж небо осенью дышало». И мне не надо ничего. Того, что в жизни лишь мешало. Вот Пушкин строчку дописал. В конце пером поставил точку. Я губы в кровь все искусал, пытаясь вникнуть в эту строчку. А Пушкин встал, накинул плащ. Стряхнул еловые иголки. Певец берез и хвойных чащ. Домой! А дома кривотолки. Намеки, сплетни и вражда. Уймитесь подлые собаки! Пришла негаданно беда. Дуэль и кровь. Намокли баки. Печальны лица и тихи. Поэт угас, почти как свечка. Но гениальные стихи волнуют до сих пор сердечко. Когда последний желтый лист начнет кружение с верхушки. Я становлюсь душою чист. И называю это-Пушкин!