О.чувство Творчества, коварно, В его безумстве естество, Оно, как ноющая рана, Оно, как вера в божество. И, словно старая болячка, Внезапно ноет по ночам, То жеребцом, то старой клячей Ползёт едва, несёт к лесам, То стихнет мирно, то взорвётся, Ужасной болью в сердце страстном, Всё не даёт уснуть до солнца, И, перебрав по мелочам, На старт спешит, строкою вьётся, Полураспад души опасной, Делясь на цезий и на стронций, Рассыпав звёзды по мирам. И, узаконив в нужном темпе, Чтоб никуда не торопиться, И, распрямляя нити мыслей В чередовании стиха, Мы отпускаем вольной птицей, Но провисает коромыслом, Чему нельзя не удивиться, Мой знак вопроса для греха.