Это всё позже, любимый мой, это всё позже: звёзды погасшие в бурой и вялой траве, город, упавший в туманы, от ливней продрогший, тополь угрюмый, по самую маковку вросший в боль и тоску по своей облетевшей листве. Это всё будет, любимый мой, это всё будет, но не сейчас. На сегодня в программе - июль: солнце на синем, как-будто фрафором блюде, нотки росы в восхитительном летнем этюде, вечер, пробравшийся в комнату прямо сквозь тюль. Это так просто, любимый мой, это так просто жить настоящим, но помнить, как сон наяву: леса, зелёный, ничуть не пугающий остров, лето с повадками впавшего в детство подростка, бабочку-счастье... Сейчас я её позову!