И я когда-то выйду из дверей с названьем «детство», плачь ли, негодуй - в каком-нибудь из новых январей, в каком-то наступающем году. Помчусь по высям, далям и полям, катнусь по блюду тюрем и свобод туда, где ленты троп вовсю пылят, где млечен путь сквозь чёрный небосвод. Питаться стану музыкой стихов, и пить взахлёб страстей людских вино. Жать буду руки буйных и тихонь, играть на лютне, нервах, в казино. Познаю славы, может быть, лучи, падений глубь и вкус «вдовы клико», в надежде опыт водный получить, я обожгусь сто раз об молоко. Деревья с домом высажу на грунт, кого всевышний даст, рожу того, приму, наверно, общества игру, где человеку - друг (хоть жутко) волк. Я буду петь, возможно и плясать, любить и бить, и быть всего поверх. Блудить, (ну да!), и не всегда в лесах, и убеждать кого-то, мол, поверь! Дойдя до мест, где видима черта, не дай-то бог в ребячий возраст впасть! *** Не, я расти не стану ни черта!!! Обдумал вот. И взрослым быть - я пас!!!