Дух обозный витал над притихшим сельцом, Храп коней беспокоил стоянку, И ругался обозник с опухшим лицом, От саней отгоняя селянку…. Вот отсюда селение древней мордвы Под рукой возродилось хозяйской, Когда первый стрелец из далёкой Москвы Вскинул бердыш на окрик ногайский. Тёплый ветер весны приносили грачи, Суетились сороки-зазнайки, Песней талой воды наполнялись ручьи И вливались в потоки Тумайки. Бег эпох никому не дано изменить, Память, словно нетленное знамя! В сотни лет протянулась незримая нить Между теми стрельцами и нами. Они с нами всегда в серебре облаков И плывут вне скончании сроков, Из седой старины через эхо веков Светлой памятью наших истоков. … По оврагам Сызганка течёт не спеша, По ольховникам змейкою вьётся, И всё то, чем наполнена наша душа, Просто родиной малой зовётся.