Я лежу в твоих объятиях тише глади на воде, Ты спокойно ровно дышишь-это значит быть беде. Как обычно в три проснешься, стоном скидывая сон, Ты не плачешь не смеешься, ты напуган и взбешен. Что сегодня тебе снится? Тропы ли холодных гор, Иль застывшие ресницы? Смерти длинный коридор...? Или выстрелы, что в спину, наситигают быстро цель? Мой хороший, мой любимый, это от войны той хмель... Даже если мы в разлуке, в сердце ты моём внутри, Я за сотни километров просыпаюсь ровно в три... Что могу я? Лишь молиться за подаренный нам день. Чтобы чёрные ресницы, не каснулась больше тень....