Синдром понедельника – жизнь начинаем сначала? Не знаю, мой свет, не пытай, я в раздумьях сама. Недавно чужая мелодия странно звучала, Скребла по стеклу, билась в двери, сводила с ума. Но я отыскала спасенье в забытых тетрадях – Ты помнишь, конечно, и сам в них когда-то писал О том, что сентябрь, и багрянец плюща на ограде, А вечером тени выходят из старых зеркал. И шепчут, и манят в свои зазеркальные дали, Побыть отраженьем, себя самого отразив, Нарезать букет зазеркальных сверкающих далий И с ним возвратиться... Но этот противный мотив! Он снова звучит, проникает и в двери, и в окна, Поймать музыканта, убить, инструмент изломать! Поймала. Убила. Рубашка от крови промокла. Кого я убила? Не я ли играла сама? Мой свет, помоги – я запуталась в порванных нитях. И музыки нет. Оглушила совсем тишина. Покинули сны – и прекрасное больше не снится. Бес-сонная ночь так пустынна и так холодна! Бес-страстные дни, бес-печальные утро и вечер, Бес-смысленна жизнь, где ни музыки нет, ни огня... Задашь ли вопрос – я тебе ничего не отвечу, Синдром понедельника мучает снова меня. Синдром понедельника требует подвигов новых – То горы свернуть, то забыть о горах навсегда. Прожить на равнине? Да я и на это готова – Мне лишь бы бес-сонных ночей никогда не видать. 16.01.18.