Очень грустное стихотворение, а грустное потому, что я сегодня потеряла большой кусок в ворде, с кое-чем, более приличным, чем этот сумбур. Практически - плач Ярославны над Майкрософт офис вордом. cry О, как порой неосторожно, одним движением руки, Стираю всё, что ум корёжит и рвёт сознанье на куски – Зачем? Всё было так, как надо, и дождик пел. Звучанье флейт Мне слышалось, мерцанье радуг пронзало туч летящий шлейф. Кончался месяц. В тёмных окнах ничей не виден силуэт – Все спят. Вокруг деревья мокнут, да незадачливый поэт, Слова роняющий беспечно, всегда не к месту и не в срок, Дождём полуночным замечен на перекрестье двух дорог. Куда идти? Вопрос сакральный – почти, как «быть или не быть?» А, может, в суете вокзальной просить ответов у Судьбы? Там, где сплетаются дороги и расплетаются узлы, Где по утрам встречают многих, а по ночам «Полёт пчелы Вокруг граната, за секунду до пробужденья...» Ах, мой свет, Там нет ответов. Есть profundum*. Без дна, без мысли в голове. Нам не туда. А значит, снова под дождь. Холодный зимний дождь Придумал тысячи уловок – ты, вряд ли, столько же найдёшь, Чтоб заморочить, одурманить, внушить, что сухо и тепло, Что денежка звенит в кармане на рюмку мягкого Мерло. Оно, как бархат нежит губы, ласкает сладостью язык, И шепчет – «Детка, он вас любит...» Очередной поэта бзик Всегда кончается похмельем, простудой, ломот’ой в костях, Потом лежанием в постели неделю, две... Поэт иссяк – Строку, не больше, в день напишет, а то и вовсе – ни одной. Опять простым движеньем мыши сотрёт прошедший выходной, За ним и понедельник, всуе, отправит в нети навсегда – Поэт несбыточность рисует, желая всем её раздать. 16.12.17. profundum - здесь в значении бездна, без дна.