Не обижайтесь на меня за все слова, и эти строки, Они не мне принадлежат, а продиктованы пророком. А я их просто записал, в ночной тиши построчно, точно, И до конца не понимал, чужие мысли так порочны, Что оперировать нельзя, творить и выложить стихами, Чужая жизнь потемок мрак - а ты, как мастер оригами. Пускаешь в небо, как листву, и разлетаются, как птицы Чужие мысли, там, вверху, парят и могут веселиться. Пока не лягут на строку стиха, а , может быть, сонета? Закончишь ты его писать, и твоя песня будет спета!