ЖИЗНЬ ОНА ТАКАЯ КАК ОБЫЧНО СТИХИ В ЖУРНАЛ «ДОН» . . . Жизнь она такая как обычно и костер горит и искры все летят и над нами небо голубое то где птицы белые парят кто-то скажет это просто чайки лебеди а может журавли но я знаю это наши души они просто оторвались от земли. . . . Этот день тот каких не бывает утро с вечером спутаны даже словно карты в заветной колоде взятой богом чтоб судьбы решать вот тому присуждается осень а тому полагается счастье быть бы им тем кому это счастье и остаться таким навсегда. . . . Да вовсе не смешно и ты устала от моих слов они уже повсюду как яркие воздушные шары да только вот на них не улететь и ты это увы прекрасно знаешь тебе поэтому и стало все равно что я сказал скажу и что же будет если вообще не станет моих слов больших и маленьких плохих или хороших ведь все они качаются бесцельно в осеннем воздухе и лопнут незаметно как самые простые пузыри. . . . Книжки с картинками снова читаешь в обществе ласковых плюшевых мишек мигом садишься верхом на свою деревянную лошадь мчишься по росному полю с утра за испуганным зайцем только очнешься уже поседевшим мужчиной знающим цену всей путаной прожитой жизни тяжко вздыхаешь взглянув на святую икону и приказав: " Запрягай! Мне пора в Департамент." все в сюртуках а ты сам почему-то во фраке принято кланяться только вот ты забываешь и наконец просыпаешься ночью в холодном пустом деревянном бараке что ты за сон такой видел не знаешь. . . . А на острове счастья всегда только утро там вечера нет ночь конечно же не существует ее запретили солнце стало ручным и так светит как будто его вынимают легко из кармана вместо новых часов золотых ну а ангелы сняли давно свои белые платья и теперь голубые как небо вот только оно под ногами недавно упало на землю и его с этих пор не поднять. . . . Мне так хочется жить на луне как тебе очень хочется плавать по морю как кому-то так хочется в небе лететь и смеяться или вдруг провалиться под землю чтобы выбраться снова с обратной ее стороны и увидеть что люди все те же хотя у них осень а у нас почему-то весна без конца и поют соловьи по ночам будто им не положено спать и приходится радовать песней влюбленных. . . . А в городе ночью так чувствует жизнь запах сна все горят фонари но как будто слабее и тише и стихают шаги одиноких прохожих намного быстрее и ведь даже у тех кто спокойно глядит из окна голова постоянно все клонится набок и им хочется лечь на подушку и мирно уснуть запах сна он сильнее чем запах цветов в самом дивном саду перед ним не смогла устоять ни одна в этом мире живая душа все уснули и видят счастливые сны до рассвета. . . . Ты растешь и становишься выше домов скоро ты через них перешагивать будешь и в реке выпьешь воду чтоб просто от жажды спастись и положишь на лоб облака словно влажную тряпку в жару и конечно же вывернешь мир наизнанку чтобы в нем интереснее стало смеяться и жить. . . . Я ведь мальчик такой же как был так давно и люблю тех же девочек в том же саду целовать и когда я увижу что они все старушками стали хотя и по прежнему носят косички мне становится очень смешно я тогда замечаю что даже прохожие рядом в коротких штанишках и у каждого есть по игрушке в руках можно им предложить поиграть но тогда они просто рассыпятся в прах и останутся только игрушки лежать на асфальте. . . . Лучше жить без оглядки ведь бежит без оглядки бегун неизвестно куда и моряк без оглядки плывет на своем корабле по бескрайнему морю и влюбленный все любит и любит всегда без оглядки и неважно кого и неважно когда и на небе всегда без оглядки плывут облака без оглядки горят одинокие звезды и светит луна даже просто не зная ну как ей на мир оглянуться. . . . Я ведь просто не верю что мир такой темный и злой и что нет в нем деревьев которые вольно растут нет цветов что всегда удивительно пахнут нет и неба в котором так славно кружиться и нет добрых друзей ведь они лучше всех они могут понять что ты скажешь даже если ты им ничего не сказал. . . . Ты теперь на своем паровозе уехал по детской железной дороге а когда возвратишься обратно я буду тебя уже ждать здесь на станции этой с цветами такими большими что они больше станции и паровоза и тебе их в охапку придется забрать это я собирала в саду там уже ничего не осталось только клумбы без всяких цветов все цветы у тебя их наверное хватит на счастье и может быть даже на целую старость что приходит потом когда мы станем старше себя. . . . Сегодня на улице солнце бросает золотые монеты на серый асфальт играет наверное в барина в желтых ботинках которому некогда деньги считать и мы словно шумные дети вдогонку за ним убегаем и в небо пускаем опять голубые шары их ангелы ловят и дарят любимому богу который на облаке белом плывет над землей. . . . Зима снежками окна забросает весна повсюду раскидает лужи а лето будет собирать любовь как пчелы мед и расцветать с цветами на лугу но нынче осень старая седая стоит на паперти как древняя старуха и просит денег для своих же похорон. . . . Он артист и мы все – его роли он сыграет нас в немом кино и на вид умирает от боли но живет и живет все равно и ему нипочем непогода холода и любая беда он гадает по времени года не бывая неправ никогда если осень то значит разлука а весна это значит любовь жизнь простая и грустная штука и всегда повторяется вновь. . . . И на площади в городе темном опять начинаются танцы и на поляне в лесу и в заросшем саду у пруда и в небе когда появляется снова луна начинаются девичьи пляски упоительных звезд с ними гномы танцуют в своих колпаках с бубенцами и их звон слышит мир на земле всю безумную долгую ночь. . . . Я дождусь когда солнце остынет и спрячу его в одеяло задумчивой ночи выйду в поле повешу на небо луну облака потихоньку отправлю опять на край света пусть плывут и там встретятся с богом на дальнем пустом берегу где всегда он сидит на своем валуне совершенно один и задумчиво смотрит в бескрайнее синее море. . . . Сегодня многоточие любви не означает что доступны ласки висят слова прости и почему на всех заборах и одни остались в огромном мире только пустяки пустяк что ты не рядом и молчишь пустяк что осень голая душа стоит у дерева и мерзнет во дворе и все пустяк что скоро будет с нами. . . . Нам помогут все те кто невидим ведь они тоже где-то живут у них светлые добрые души и они так красиво поют только нам лишь все кажется ветер это воет и птицы кричат и когда мы уходим от счастья они просто стоят и молчат. . . . И ночь лежит у ног как будто плачет ее утешит желтая луна своими нежными лучами как царевна из сказки что конечно о любви и звезды словно слезы на лице испуганного неба затаились и шепчутся о чем-то с тишиной. . . . Жизнь нагревается солнце похоже на примус можно согреть на нем душу а можно уйти к синей прозрачной воде образующей море где плавают рыбы и корабли под большими как множество белых платков парусами на которых уходим мы все в неизвестность обычно уже навсегда. . . . И шоссе пробегало как мышь вдоль пустынной реки исчезая в чащобе лохматого леса и мы будто качались вдвоем на спине его серой и плыли муравьями которые ловко схватили пушинку и летят с нею вместе как в лодке под парусом белым мимо славных зеленых лесов и полей беззаботно хохочущей жизни. . . . Я давно не живу так как кто-то живет у меня свое облако в небе свой таинственный омут в лесу где я прячу на дне свое счастье в заветной шкатулке свои звезды своя в черном небе луна и свой бог тот которому я я один на земле поклоняюсь. . . . Бог вам машет платком вы же видите - вот он на облаке белом проплывает над нашей землей рядом с ним одинокие ангелы в платьях невест и совсем незнакомая птица со стеклянными перьями странно большими глазами и тяжелой как будто из мрамора очень седой головой это - мудрость она знает всю правду о мире и хранит ее в черной шкатулке под своим неподвижным стеклянным крылом. . . . Вспоминаем какими мы были смешными взявшись за руки целую ночь целовали луну приглашали на танцы красивые нежные звезды но любили всегда среди них лишь одну она в белом сияющем платье летала до утра над заснувшей счастливой землей и кого-то из нас одного обнимала а потом становилась совсем голубой. . . . Я вовсе не так одинок у меня ведь в друзьях облака и река с берегами из камня с прозрачной водой и высокие сосны в лесу они вечно гудят на ветру от восторга и дорога бегущая словно девчонка куда-то с букетом цветов чтобы их подарить на прощание богу на небе. . . . Все волнения эти - пылинка на вашей ладони если дунуть легко от нее не останется даже следа и какой-нибудь ангел спустившийся с неба опять за цветами вам подарит один самый нежный на свете цветок с той поляны в лесу где луна целовалась со звездами ночью и счастливые птицы любви все кружились вокруг до утра. . . . Я чувствую тебя на глубине немого океана и в небе чувствую когда тебя касаюсь как желтых звезд протянутой рукой и на земле я ощущаю прикосновенье губ твоих когда тебя и нет со мной в дрожащей тьме на дне безмолвной ночи. . . . А почему вы все такие злые кто вас учил и разве мало зла итак на свете духи черти бродят по миру днем и ночью в темноте и ищут души малые простые и их уводят в темные леса в которых накопилась ваша злоба за много долгих жизней дней и лет. . . . И человеку нравится обычно все что придет к нему как утро вновь приходит надолго или навсегда и верит он лишь в то что скоро и случится как листья верят в дождь как лето верит в осень и как душа счастливо верит в жизнь на небе голубом. . . . Сегодня рыжая луна танцует вновь на сцене ночи ее глаза полны любви и губы нежные такие и платье из счастливых слез оно упало к нам на землю чтоб мы могли ее ласкать кружась как в вальсе с ней в обнимку в мучительной и сладкой тишине. . . . Ты же видищь что призраков нет ведь они не стучат тебе в дверь да и в окна не входят ночами если были они на сияющей желтой луне высоко над домами то наверное там и остались может в карты играют на звезды а может поют голосами вселенной которые мы не услышим мы останемся здесь на земле в этом доме где сегодня темно только лампа горит на столе и бессонные мыши скребутся под полом уж они-то все знают о том как прожить хоть всю жизнь в темноте. . . . Алые губы заката к тебе прикоснутся опять перед сном это будет простым поцелуем на память от горячего солнца от синего неба от доброго бога он устал наблюдать как мы здесь на земле обнимаем друг друга а потом будем ссориться снова как ссорятся ветер и лес и как ссорятся волны на море словно дети на школьном дворе. . . . Какой ты разный то весь светлый словно утро в моем саду то вновь чернее ночи в том лесу где призраков не меньше чем деревьев то все смеешься вместе с солнцем во дворе то слезы льешь с унылыми дождями побудь со мной таким как был когда-то в том первом нашем милом сентябре когда из поцелуев выпорхнуло счастье и легкой птицей скрылось в небесах. . . . Ведь ты любила нежные слова и что же ты их прячешь от меня как ласковые руки по карманам и отвернешься словно от огня или слепящего мучительного света и убегаешь как случайный день и как вода текущая куда-то и как мне воду ту остановить ладонью в ручейке бегущем мимо журча негромко о своей любви. НОЯБРЬ ЗА ОКНОМ Теперь и листья что остались на деревьях похожи отдельные слова на незаполненной пустой странице и между ними только белый свет сошедший с неба с тишиной в обнимку и солнца нет как будто нет души во всем вокруг и подписи ведь тоже нет ничьей ни вечности ни бога ни судьбы под этой незаполненной страницей. . . . Да ты умел как старый акробат лететь над жизнью не коснувшись пола и навсегда остаться молодым как будто пил одну живую воду и верил только сказочной любви которая все ждет тебя одна чтобы ласкать как волны по ночам ласкают берег нежно до рассвета. . . . Хватай руками день как мяч вратарь грузи мешками темень ночи на машины срывай как ягоды с куста большие звезды с неба и прячь луну в огромный чемодан с которым ты уедешь в мир иной как на курорт счастливая девица уезжает. . . . На голову он болен был давно мерещилось ему что черти рядом ходят на мягких лапах словно злые псы оправдывался тем что даже Гоголь их видел и боялся иногда и рисовал под видом «мертвых душ» и мы теперь про них-то и читаем что жили мол такие вот в России и может до сих пор еще живут. . . . И стало светло в твоей комнате ночью без света душа твоя снова стоит у окна ты ее не узнаешь она говорит с одинокими звездами там далеко в вышине неподвижной и самая ближняя в небе звезда тихо спустится к ней и обнимет и будет шептать это нежное слово «люблю.» . . . Бог разгладит пространство далекого неба перед сном как разгладит свою простыню на широкой кровати хозяин безлюдного дома и потушит безмолвную желтую лампу это солнце его но оно превратилось в луну и погасло так быстро будто кто-то взял и дунул на зыбкое пламя чтобы жить ненавидеть любить и мечтать в темноте. . . . Что же лучше мечты? - Ясный день и большое количество новых прохожих на улице жизни и луна за окном словно сторож твоего одиночества ночью когда спят все желания будто счастливые дети в кроватях своих и любовь как красивая девушка утром весенним в прихожей ты встречаешь ее непременно с цветами а потом целый год не сумеешь забыть. . . . Пусть время тает белым снегом во дворе ты от него становишься свободен как от ветра который гнет к земле деревья ни за что и можешь жить теперь не замечая как уходят годы прохожими по улице твоей с котомкой за плечами и безмолвно как странники в пустыне одинокой чужие всем под солнцем золотым. . . . И утром он всегда лепил мечты из пластилина или из картона их вырезал они потом стояли так долго на шкафу но вот однажды растаяли как будто первый снег он все ходил и спрашивал кого-то не видели друзья мои мечты такие маленькие из картона как домики никто в них не живет возможно духи добрые такие но больше право нет в них никого. . . Вот все что рассказали эти дни: темно и скучно воет ветер как старый пес все время у крыльца расхаживают тучи так по небу как будто это их старинный дом и в нем они хозяева а солнце осталось за порогом как бездомный которому жить негде в этом мире кроме подвалов темных и подъездов пустынных улиц и немых дворов. . . . Минуты как клопы они пьют кровь нашей жизни приходя-уходя друг за другом а время как чудовище просто проглотит ее поэтому ты позабудь это время как моряк забывает что где-то есть берег и на нем не плывут никуда корабли пусть в кармане твоем будет вечность лежать словно белый платок ты помашешь им богу при вашем прощаньи чтоб тебя он нескоро забыл. . . . Лучше любить белокурое небо которое скоро склонится над тобой поутру молодой медсестрой в своем белом халате и скажет - вы больны вечной горной болезнью поэтов вам надо спуститься на землю и я буду лечить вас от замков воздушных верьте в то что лежите в цветущем саду на зеленой траве и вокруг много нежных взволнованных листьев и красивых цветов голубых. . . . Я не знаю тех ангелов милых которые к вам прилетают восторженной юной весной но я знаю чертей что живут в вашем темном подвале и тех ведьм что проводят все лунные ночи у вас на кровати в объятиях этой безумной любви. . . . Верьте в то что лежите на теплой земле посредине широкого поля и над вами одни облака взявшись за руки ходят по кругу говоря заклинанья свои те которые вам помогают забыться. . . . А утро не имеет смысла оно только затем и существует чтоб нас будить и приходить как мрачный врач к больному говоря: «какой же вы однако же больной я вам таблетки а вы все лежите так надо будет приносить цветы возможно уже завтра…» впрочем вот и солнце заглянуло как очень добрый желтый человек ну здравствуй и свети ведь ты большое и света не жалеешь никому. . . . Деревья простирают руки к небу несчастные такие это осень их запросто раздела догола и их теперь ощупывает ветер и треплет как игрушки юный пес обычно треплет на крыльце не зная что скоро и его будут трепать озлобленные волки там в лесу где их глаза горят из чащи глядя. . . . Я знаю почему такая осень во всем виновны эти облака это они заваривали кашу на синем небе чистом и простом наколдовали ветер и усталость упавшую бессильно на кровать и спрятали счастливую луну в свою кладовку темную сырую теперь она не светит по ночам и черти вновь воруют чьи-то души в кромешной тьме на радость дуракам. СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ: Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1956 году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «Антологию русского верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал стихи в «Дне поэзии России» и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт – в журналах «Нева», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «Зинзивер», «Парус», «Сибирские огни», в изданиях «Антология Евразии»,» «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах «Новый енисейский литератор», «45-я параллель», «Черные дыры букв» в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «Серебряные голубы (К 125-летию М.И. Цветаевой) и в целом ряде других литературных изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии «Поэт года», «Наследие» и др. Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.