* * * Мне смешны пророки и пророчества, да и ты им верить не спеши. Все мы проживаем в одиночестве, в окруженьи собственной души. И пускай порой походкой спорою подступает тягостная мгла, всё тебе надеждой и опорою, что вместить твоя душа смогла. * * * Исчезает юности задор, удаль молодецкая стихает, и знакомый до травинки двор в игры нас свои не принимает. Мы прошли свой праздничный зенит, от седин нам никуда не деться. Но на донце памяти звенит беззаботный колокольчик детства. * * * А душа, как погода, хмурится, не понять – по какой же вине. Я брожу по знакомым улицам, как в неведомой прежде стране. И неважно: чего там хочется, когда бродишь ненужный, ничей. Растворяется одиночество в чёрном кофе бессонных ночей. * * * Я-то верил, что счастье вечно, от судьбы не ждал перемен, раздавал я его беспечно не просил ничего взамен. Каждый день – словно день весенний каждый встречный – по духу свой. Но сгущались зловеще тени над страною и надо мной. У судьбы не прошу участья, не боюсь роковых теней. И искрится осколок счастья желтым лучиком на стене. * * * Пора чудесных обретений, пора предчувствий и наитий, пора отчаянных свершений, пора нечаянных открытий. Увы, приходит жизнь иная: мы мучаемся в серой гнили, с улыбкой горькой вспоминая, то, что когда-то не ценили. * * * Ночами резче чёрточки лица. За что к нам время беспощадно стало? И не понять мне, видно, до конца – что вижу я в твоих глазах усталых. Нас время делает не старше, а старей, и с каждым днем – всё больше. Ну, и что же? Ночами чувства ярче и острей, ночами мы становимся моложе. * * * Уходим мы – кто к Богу, кто – в запой, и стала ложь привычною любая, а мы идём безумною толпой в объятия любого краснобая. Готовы верить мы, а думать – лень, хоть в рай, хоть в ад идти согласны строем. И догорает уходящий день, не обретя пророка и героя. * * * От сплетен досужих и кухонных свар уходим под осени полог печальный, и тихо шуршит на аллеях листва, как сброшенный в угол наряд карнавальный. Ты в чувствах ещё по весеннему храбр, и близкой зимы не пугает примета, но жёлтым ковром устилает сентябрь цветные надежды увядшего лета. * * * Не говори мне о весне, не стану доверять тебе я, что были небеса ясней и дали были голубее. Не говори о лете мне, последний теплый луч итожа – мы не были тогда умней, лишь были капельку моложе. Уже ветров осенних свист звучит тоскливой нотой в гамме, и желтый лист, прощальный лист шуршит под нашими шагами. * * * Всё пугают нас мглою, что спешит на порог, всё грозит нам бедою сумасшедший пророк: мол, спокойного скоро не отыщешь угла – всё, что дорого, скроет беспощадная мгла. Но давайте не будем верить призрачной мгле. Будьте счастливы, люди, на счастливой земле.