Рано утром, когда город спит, я с собакой на улицу вышел. Кто-то возле помойки сопит и неровно, болезненно дышит. Пригляделся, стоит человек. Посиневший от холода, грязный. Дикий взгляд из опущенных век, удручающий вид, безобразный. Подошел я к нему и спросил: «Что ты ищешь на мусорной куче?». Бомж напрягся, губу закусил: «Ты крутой? Мы видали и круче». «Я такой же, как ты» - продолжал, - «Все имел, и жену, и квартиру. Одному фраерку задолжал, он пустил меня, сука, по мИру. ЗАпил с горя, нашлися дружки, и с работы поперли до кучи, Всем «вершки», ну, а мне «корешки». И сгустилися черные тучи. По наклонной пошел, под откос. Года два я бомжую примерно. Когда мылся, забыл, и зарос. Опустился, что верно, то верно». Я ему предложил закурить. Закурил, и в помойку уткнулся: «Сам решай, как тебе дальше жить. Не упал ты, всего лишь споткнулся». Мы брезгливо глядим на бомжа. Морщим нос и спешим удалиться. Режет жизнь иногда без ножа. И в канаву недолго свалиться.