Мне недавно пришла в голову мысль о том, что судьба женщины похожа на лоскутное одеяло. А каждый лоскуток этого одеяла – мужчина, который так или иначе входил в её жизнь. Каждый стежок, оттенок цвета, фактура ткани – след, который он в ней оставил. Причём, представляется мне это одеяло, как когда-то в детстве у бабушки,.. без особенной замысловатости и дизайна, совсем обыкновенным, что называется «из того, что было»… Сшивается полотно исподволь, как сама жизнь. А раскинешь его на закате дней и увидишь: вот тут стежки еле заметны на выцветших клочках ситца – первая детская полувлюблённость. Здесь – стремительный и тонкий шов, проложенный яркой шёлковой нитью по голубому полю – незабытая и неразделённая первая любовь. Там – туго стянутый холщовыми нитками, крупный пёстрый лоскут супружества. Тут – невзрачные серо-бурые островки случайных знакомств и встреч, сшитые на живую нитку и скорую руку. А вот – разбросанные по всему одеялу и крепко пристроченные золотистыми нитями цветы радостных и волнующих, но недолгих свиданий… Взглянешь на всё это чистым спокойным взором, разгладишь тёплой и мягкой ладонью складочки, .. укроешься, подоткнёшь с бочков и заснёшь...