Перейти к основному содержанию
Диалог
Загоняется вглубь, и как будто не видно, и любовь, и печаль. И тоска, и обида. И надежда. Неужто надежда жива? Еще теплится жизнь - и рождает слова. И плетет кружева, нижет строчку за строчкой. Ты читаешь, скажи? Значит, долго до точки...
Любовь рождает нежные стиихи, Которые, как кружева, легки И так же упоительно воздушны.
Твои многоточия...)
Не знаю, как там он, а я с удовольствием... Открываю томик одинокий - томик в переплёте полинялом. Человек писал вот эти строки. Я не знаю, для кого писал он. Пусть он думал и любил иначе и в столетьях мы не повстречались... Если я от этих строчек плачу, значит, мне они предназначались. В. Тушнова.
спасибо, Маша, тоже люблю Тушнову. не ожидала, что прольется тема поэта и поэзии.