На крышах домов бог наверное пишет как дети на партах «здесь был я» и спешит поиграть на веселой земле остаются пыхтеть в вышине едким дымом высокие трубы они курят свои папиросы давно и давно почернели от дыма деревья пустынного парка и седые от старости листья уже появились на них и проспект словно путник счастливый уходит от нас на рассвете у него в рюкзаке тишина и простые слова и мы машем ему на прощанье платками стеклянными окон за которыми наши обычные души с утра улыбаясь стоят.