Утро прячет голову в густом тумане как повидло его можно мазать на хлеб жизни пальцами касаясь пустоты и такая тишина на белом свете что ее мне кажется не сдвинуть даже богу если б захотел ведь она тяжелым одеялом накрывает души чтобы спали мертвым сном весь день до темноты.