не нужны временам наши письма, не нужны временам наши песни… хоть стучись кулаком и хоть тресни, но истории – не интересны наши никчемные числа, наши осенние мысли… так и течет все на свете без выхода, сна и без смысла… и мы злостно влюбились друг в друга, сбились тесно внутрь века-круга под зонтик большой поколенья; спрятались в жизнь, как в мгновенье, ибо снаружи льет дождь и нет чуда, внутри же тепло, и покуда нас что-то собой съединяет – поколение не умирает. и мы пишем ненужные письма, и поем мы пропащие песни… все зерно из сердец по дороге порассыпалось будням под ноги. да без пользы горели, летали, все слова перемен промолчали, рай свой проели, проспали… и наследие всё промотали. но избавит нас что от забвенья, и вот кто же спасет поколенье? откроет в наш век устремленье – энергий времен притяженье… ведь мы, как ненужная ветошь, – ненужная тонкая тряпочка, в которой единственно есть лишь замотана тайная лампочка. P.S. плачет город тоскливые звуки, ноют в сердце прощальные муки… Смерть приходит, как Дама с печалью, пряча истину глаз под вуалью, выбирая себе не случайно – одного,– поведет за собою из кругов поколенья – метлою и откроется – необычайно… 25 января 2006 г.