Он цветы рисовал месяцами, На холсте, на обоях, полу. Где-то кистью, а где-то пальцами, Брал он краски иль мазал золу. А жена его двор подметала, Чтобы как-то семью содержать. Получала за это так мало, Вспоминая всегда чью-то мать. Он в мечтах выставлялся в Париже, Получая большой гонорар. Но проснувшись, бултохался в жиже, Испуская густой перегар. А жена вечерами пахала В магазине, где мыла полы. По ночам оттирала мочалом Повсеместно от грязной золы. Ровно в сорок хватила кондрашка, Потерял он способность творить. Прилипала от пота рубашка, Созидая сознания нить. А жена...пригласила сиделку, Вечерами ходила в кино. С интернатом устроила сделку.. На Монмартре блистает давно.