С тобою говорю, с собой ли – неважно, это всё равно. Слова замешаны на боли, и всё давно предрешено. Нет, не провидцем, не Сивиллой – к чему такая мелочь им? Другие боги время сбили. Давай об этом помолчим. Давай с тобой сверять не станем свои часы – в них разный ход. И стрелок бестолковый танец – на танец мошкары похож, пригревшейся на солнцепёке… Мой свет, здесь шёпот, словно крик – искать напрасно подоплёку – всё на виду, иди, смотри. Здесь в каждой букве, в каждом слове всё тот же горестный напев – ах, как мы тщетно Время ловим, не то – родиться не успев, не то – поторопясь родиться… Несовпаденьям несть числа. А в речке Времени водица течёт, как и всегда текла, не замедляя струй прозрачных, не видя нас на берегу… А мы старались обозначить себя хоть чем-то. На бегу, Допеть пытались, докричаться и достучаться до судьбы… Напрасно ждал карету Чацкий и Гамлет – быть или не быть – напрасно спрашивал у тени, напрасно кто-то гнал коней… Мы навсегда не там, не с теми. Она не с ним и он не с ней. Но, может, из несовпадений, из страшных, одиноких снов, мучительных бессонных бдений, ночей, вплывающих в окно под тихий шелест занавески, под равномерный скрип пера на лист слетают арабески, и продолжается игра. 28.04.17.