Кто-то, быть может, прочтёт и шепнёт «спасибо» нам, Не понимая, но чувствуя слова магию. Буковкам мелким, как корм для птенцов, рассыпанным, Чищу пространство на белом листе бумаги я. Вам ли, другому кому, предназначу исповедь – Каждая строчка – продута ветрами синими… А под окошком желтеет апрель неистовый – Это нарциссы цветут. Расцвету ли с ними я? Хватит ли силы прикинуться веткой сакуры, Или, хотя бы, посредственным одуванчиком? …Чай заварить и с коричневым выпить сахаром, Перечитать о прекрасной улыбке мальчика. Вдруг осознать – никогда вот так не получится – Горько, мой мальчик, но мне ли тебя описывать? Скрипка меж нами – коварнейшая разлучница. Вот, разве, тушью писать, на бумаге рисовой, Странно изломанным, скорченным иероглифом – Сказки побольше, побольше тумана, мистики… Под управленьем безумного хореографа Буквы танцуют балет на измятых листиках. 8.04.17.