Здесь асы не летают - все на равных - Есенин с Блоком не тусятся в блогах... Оригиналов много здесь и странных, Но корифеев с асами не много... И каждый ожидает похвалы, Нетерпеливо строя постаменты, Но шансы асом стать здесь так малы. Мы - пешки, не смотря на комплименты. Но всё же плачет рифмою душа, И ритмом заплетаются улыбки И льются строчки, звуками шурша, И строфы проплывают, словно рыбки; Сияет солнце, согревая нас, И звёзды светят далеки и святы... Над нами Пушкин - он бесспорно А.С. А мы... ну, в крайнем случае, - асяты Культура кельтов, в древности неклятой Сплошь в асах приснопамятных и в ванах. Они бузили из-за Силы Злата, А после отдыхали на диванах. И вот однажды, после битвы квася, Решили заключить навеки мир - И сотворён был враз Всезнайка Квасир Слюной волшебною, наплёванной в потир. Мудрец хоть кроха, но удал до жути - Что не спроси - на всё готов ответ. И не зануда - попоёт, пошутит... И чарку может пропустить в обед... Но шли на пользу и еда, и хмель. За ужином - и говорить не надо - Рекой текли слова и добрый эль... Короче, веселился до упаду. Но пал мудрец наш не Одрёриром упитый - Завистники везде и всюду гадят. По нраву им талант, но лишь убитый... И грохнули Квасятку подло, сзади. Сцедили кровь его, смешали с мёдом, И попивают втихаря тот мёд с тех пор, Поэтами слывя перед народом, Стихами называя чушь и вздор. В средине марта приключилось это, А если точно, - в двадцать первый день. И называется Всемирным Днём Поэта... И отмечают все, кому не лень. Но, тем не менее, спешу поздравить нас Не может ведь Поэзия без даты... А Пушкин, что б ни говорили, - А.С. А мы, как бы не пыжились, - асяты.