Льёт луна холодный свет Прямиком ко мне в окошко. Я, как истинный поэт, Под струю подставил ложку И черпаю, жадно пью Наполняясь вдохновеньем. В душу бедную мою Заливаю как варенье. Серебристый ручеёк Без конца стекает на пол. Строит козни злобный рок Или я (балбес) прошляпил. Нужно было взять стакан Или сразу медный тазик. Я от света только пьян, А не в творческом экстазе.